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Quand sa mère accoucha d'\[Lam]Léo, c'était pour mourir aussi\[Rém]tôt |
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Quand sa mère accoucha d'\[Lam]Léo, |
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Dans les dé\[Lam]combres d'un bis\[Mi7]trot, c'était la \[Lam]guerre. |
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C'était pour mourir aussi\[Rém]tôt |
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Il a \[Lam]grandi on n'sait comment, en s'inven\[Rém]tant plein de mamans |
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Dans les dé\[Lam]combres d'un bis\[Mi7]trot, |
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Des prosti\[Lam]tuées, des sans-ar\[Mi7]gent: la vraie mi\[Lam]sère |
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C'était la \[Lam]guerre. |
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Comme \[Rém]il avait de l'aisance, et n'\[Lam]était pas idiot |
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Il a \[Lam]grandi on n'sait comment, |
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A \[Mi7]son adolescence, il \[Lam]devînt gigolo |
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En s'inven\[Rém]tant plein de mamans |
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Dans le \[Rém]lit des femmes chics, il \[Lam]fît don de ses dons |
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Des prosti\[Lam]tuées, des sans-ar\[Mi7]gent |
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A \[Mi7]vouloir de fric, on finit en pri\[Lam]son |
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La vraie mi\[Lam]sère |
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Comme \[Rém]il avait de l'aisance |
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Et n'\[Lam]était pas idiot |
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A \[Mi7]son adolescence |
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Il \[Lam]devînt gigolo |
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Dans le \[Rém]lit des femmes chics, |
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Il \[Lam]fît don de ses dons |
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A \[Mi7]vouloir de fric, |
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On finit en pri\[Lam]son |
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Dans la pénombre d'un cachot, on enferma le pauvre Léo |
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Dans la pénombre d'un cachot, |
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Avec des brigands, des salauds, c'était l'hiver |
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On enferma le pauvre Léo |
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Paraît qu't'étais un prostitué, lui dit un gars de sa chambrée |
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Avec des brigands, des salauds, |
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Tu vas pouvoir nous réchauffer, fût pas d'manières |
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C'était l'hiver |
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N'ayant plus le moral, et voulant en finir |
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Paraît qu't'étais un prostitué, |
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En ouvrant un journal, il lût : tu peux m'écrire |
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Lui dit un gars de sa chambrée |
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Mon ptit nom c'est Lila, toi, tu es prisonnier |
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Tu vas pouvoir nous réchauffer, |
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Si tu veux écris-moi, je s'rai ta liberté |
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Fût pas d'manières |
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N'ayant plus le moral, |
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Et voulant en finir |
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En ouvrant un journal, il lût: |
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``Tu peux m'écrire. |
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Mon ptit nom c'est Lila, toi, |
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Tu es prisonnier |
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Si tu veux écris-moi, |
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Je s'rai ta liberté'' |
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Il a fallu bien des années avant qu'Léo soit relâché |
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Il a fallu bien des années |
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Mais un beau jour c'est terminé, on le libère |
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Avant qu'Léo soit relâché |
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Il va pouvoir la rencontrer celle qu'il appelle ``ma dulcinée'' |
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Mais un beau jour c'est terminé, |
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Il va la couvrir de baisers, il fait le fier |
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On le libère |
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Il croise sur le trottoir, un cercueil de bois noir |
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Il va pouvoir la rencontrer |
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Salue les hommes en pleurs et dérobe une fleur |
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Celle qu'il appelle ``ma dulcinée'' |
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Il arrive excité, et frappe tout essoufflé |
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Il va la couvrir de baisers, |
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Mais celle qu'il a aimée, il vient de la croiser. |
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Il fait le fier |
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Il croise sur le trottoir, |
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Un cercueil de bois noir |
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Salue les hommes en pleurs |
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Et dérobe une fleur |
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Il arrive excité, |
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Et frappe tout essoufflé |
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Mais celle qu'il a aimée, |
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Il vient de la croiser. |
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Dans ce petit appartement, y'avait pas grand chose d'important |
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Dans ce petit appartement, |
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Mais sur une table, deux instruments et une lettre |
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Y'avait pas grand chose d'important |
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``Mon ptit Léo gâche pas ta vie, fais ça pour moi je t'en supplie |
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Mais sur une table, deux instruments |
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Prend cet archer, cette scie, deviens honnête.'' |
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Et une lettre |
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Dans la rue il s'installe, joue d'la scie musicale |
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``Mon ptit Léo gâche pas ta vie, |
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Mais il joue tellement mal, que même les sourds en parlent |
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Fais ça pour moi je t'en supplie |
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Les voisins excédés par tant d'bonne volonté |
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Prend cet archer, cette scie, |
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Un jour furent obligés, de l'chasser du quartier |
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Deviens honnête.'' |
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Dans la rue il s'installe, |
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Joue d'la scie musicale |
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Mais il joue tellement mal, |
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Que même les sourds en parlent |
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Les voisins excédés |
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Par tant d'bonne volonté |
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Un jour furent obligés, |
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De l'chasser du quartier |
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Un puis un jour dans les bistrots, y s'passait rien de très nouveau |
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Un puis un jour dans les bistrots, |
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On a pu lire dans les journaux, ce fait divers |
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Y's'passait rien de très nouveau |
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On a r'trouvé sous un camion, le corps d'un pauvre vagabond |
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On a pu lire dans les journaux, |
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Les bras sciés et un archer : un mystère |
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Ce fait divers |
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Si encore de nos jours, on entend ce refrain |
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On a r'trouvé sous un camion, |
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C'est que du fond de sa cour, un jour, un musicien |
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Le corps d'un pauvre vagabond |
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Sans s'en douter du reste, cherchant un air nouveau |
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Les bras sciés et un archer |
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A écrit pour orchestre : ``Les Hurlements d'Léo''. |
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Un mystère |
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Si encore de nos jours, |
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On entend ce refrain |
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C'est que du fond de sa cour, un jour, |
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Un musicien |
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Sans s'en douter du reste, |
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Cherchant un air nouveau |
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A écrit pour orchestre: |
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``Les Hurlements d'Léo''. |
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